jeg

N am inspiratie nici cat sa fut o pizda muta. Ce vreme de scris si trimis scrisori, ce ploaie de noiembrie , ce guns n roses, axel rose si cacat…ploua cu slanina si duminici pierdute. Ploua cu dispret si dezolare si nimic nu mai poate schimba ceva.

Am zis ca ma mut in pula mea, ca mi iau zdrentele pe mine si plec. Ca zdreanta de baby a plecat ea nainte. Si s a dus.. si s a tot dus.. c un palc intregi de pasari..pierzandu se n apus. Taverna soarelui, taverna lunii, taverna pulii erecte si a futaiului prajit. M asez la o masa si ma pierd in visare. Se uita la mine si mi spune a enspe mia oara ca nu s prezent. O face asa tango, ca un vals din buenos aires… esti absent. Total absent. N ai mai scris despre nimic. N ai mai ridicat nici o pretentie..

Si apoi s a ridicat, a aruncat niste bani pe masa sa am sa mi platesc pisatul asta de bere si s a dus.

Sa scriu despre ceva, auzi. Cum suna chestia asta..  sa scriu, esti nebun! Am impietrit. Daca as fi putut sa scriu in surzenia mea as fi calauzit si eu singuratati…

Nu stiu daca mai pot fi salvat. Nu stiu daca mai pot fi mangaiat. Cauta ma , iubito.. cauta ma , salveaza ma… sa pot sa mimez un sfarsit. Sa pot sa mimez un orgasm sau o laba. Un futai sau o muie… sa joc teatru, sa joc un film, sa joc o poezie sub cacatul asta de ploaie care mi a rupt genunchii. Cand pula mea am uitat cine suntem?